Et puis zut. Faut que j’écrive. Et re-zut. Je fais de la première personne. La première personne du singulier, ça me va pas. Pourquoi, hum, parce que je parle de moi. Et puis j’ai pas envie de parler de moi. Parce que après, si je veux faire lire mon texte à quelqu’un, hop, il saura obligatoirement que se sont mes émotions, mes sentiments, mes pensées qui sont exprimées. Voilà pourquoi zut.

    Mais je continue quand même. Pourquoi, parce que j’ai besoin, j’en ai tellement besoin. Si vous saviez. Mais qui êtes vous pour me lire. C’est censé être secret ça. Secret défense. Vous ne lirez pas plus loin. C’est que pour moi que j’écris. Je suis individualiste. Je sais. Narcissique. Il parait. J’aime les photos. Oh oui, j’aime les prendre, et être prise. Un peu contraignant. Je divague là. C’est pas de ça que je veux parler. J’ai besoin d’écrire sur mes sentiments, ce qui va pas. Oui, parce que moi, malgré des choses merveilleuses dans ma vie, des superbes journées, il y a toujours, mais vraiment toujours quelque chose qui va pas.

     Et puis mes doigts ils filent à toute vitesse sur le clavier. J’ai une phrase, je la tiens jusqu’au bout, jusqu’à ce qu’elle soit totalement écrite. Malgré ce qui ce passe autour, malgré les fenêtres qui clignotent, malgré la musique qui retenti. J’en ai presque le vertige. Et l’envie de vomir. Tout ça en même temps. Dans ma vie ça va pas. Dans ma tête ça va pas. Il n’y aurait pas un problème quelque part ?

     La tête qui tourne, l’esprit ailleurs. Dans trois jours, c’est le drame, la catastrophe internationale. Pseudo roulement de tambour. Parce que de toutes façons, ce n’est jamais intéressant ce que je raconte. Aller, je continue quand même. Donc dans trois jours, c’est le bac. Oh mon dieu. Le bac de français. Et zut. Oui, zut, parce que le bac de français, c’est dur. L’écrit, on sait pas quoi réviser, on ne sait plus où mettre la tête, et on est tellement perdu que la tête va ailleurs. Elle est partie autre part. Et c’est embêtant. Même très embêtant. Oui, parce que moi ma tête est partie. Mais loin. Elle est passée des cours à l’amour. Oh merveilleux, sa rime. Oh encore plus merveilleux. L’amour c’est magique. Oui mais non. C’est la première fois que je suis amoureuse. Non pas vraiment, mais que je suis amoureuse comme ça. C’est dur à expliquer. Pff. Je suis comme ça. Je raconte toujours tout ! Tout de chez tout. Zut, zut, zut.